Такой жары в январе Одесса еще не знала. Словно назло природе и календарю, над городом и его окрестностями в полный рост жарит испепеляюще-всепроникающее солнце. Толпы туристов в шортах и футболках, прознав о природном феномене, заполнили все улицы, в Горсаду играет духовой оркестр, влюбленные парочки рвут цветы прямо с клумбы, в магазинах курортных товаров огромным спросом пользуются водяные пистолеты, из которых отдыхающие с радостными воплями поливают друг друга. Купание в фонтанах из нарушения общественного порядка превратилось в милую забаву, охватившую все слои населения, одесситы и гости города двигаются по городу перебежками, в поисках спасительной тени, потребление мороженого бьет все рекорды. Кипят машины в пробках, асфальт плавится, воздух над улицами колышется в мареве рефракции. Все пляжи забиты до состояния "яблоку некуда упасть", народ забивает лежаки еще с вечера. Ночная Аркадия гремит музыкой на все лады, ее аллеи заполнены самыми красивыми девушками в невесомых платьицах, открывающих взору все прелести. Холодное пиво поглощается тоннами. Рыжие кошки, грациозно валяющиеся на изумрудной траве возле Оперного, в блаженстве щурят свои зеленые глазищи...
И никому не верится, что на всей остальной территории многострадальной неньки правят бал снега и трескучие морозы...:)

( Read more... )

 Ежедневно тысячи одесситов и гостей города восхищаются вечерним убранством Приморского бульвара, не подозревая, что происходит здесь ночью.
Не знаю, кому первому пришла в голову мысль опутывать деревья гирляндами цветных лампочек, но придумавший это даже не подозревал, к какому результату приведет его опрометчивый поступок. Электрический ток, бегущий по проводам, создал вокруг деревьев электромагнитное поле, которое со временем и заставило мутировать безобидные до того растения...
Когда аллеи Приморского пустеют, провожая по домам последних подгулявших граждан и влюбленные парочки, деревья оживают. Все закоулки бульвара наполняются треском и скрипом, столетние дубы и каштаны начинают покачиваться, разминая свои ветви, словно затекшие руки, и вдруг, по какой-то тайной команде, подобно ногам из болота вытягивают из газонов узловатые корни, и нестройной толпой, ужасающе скрипя на ходу, начинают движение в сторону площади перед Воронцовским дворцом, где и происходит их еженощный шабаш. Горе тому, кто в этот момент окажется у них на пути. И если вы думаете, что стук ветвей в окна второго-третьего этажа вам только снится, то спешу заверить: это не сон. Что могут подтвердить немногочисленные очевидцы, к своему несчастью случившиеся в этот поздний час в неурочном месте, но от ужаса происходящего все они необратимо поехали крышей и в данный момент находятся в областном психдиспансере, докторам которого хорошо известен феномен "синдрома деревьев-зомби". И то правда, попробуйте только представить себе толпу деревьев, марширующую по булыжнику Приморского бульвара, как кровь тут же застынет у вас в жилах от этого жуткого зрелища..
Лишь только горизонт на востоке начинает светлеть, деревья возвращаются на свои места. И глядя на них при дневном свете, никому и в голову не может придти, какой кошмар творится здесь, когда город погружается в сон...

Прикололся на днях. Был по делам на Староконном рынке, кто в курсе, тот знает, что временами припарковаться там совсем негде. Молдаванка, узкие улицы, разбитые тротуары, занятые к тому же торговцами всякой живностью, и везде машины, машины, машины... Медленно едет новый Туарег, выискивая место, хозяин сидит рядом с водителем, матерится, встать реально негде. Вдруг джип сворачивает с дороги и устремляется к въезду во двор. Поперек арки на высоте колена натянута какая-то несерьезная бечевка с болтающимися на ней тряпицами. Идущая навстречу бабушка языком жестов говорит буквально следующее: "Ну куда ты нахер прешь? Двор - это что вам, стоянка???". Мужик предположительно орет водиле: "Да пошла она в жопу! Едем!". Туарег наезжает на веревку, которая оказывается привязана к двум прислоненным к стенам рельсинам, и те с размаху бьют его по лакированным бокам. Хозяин машины с налитыми яростью глазами выскакивает из машины, готовый разорвать всех, и долго бегает по двору, хватая за грудки встречных с целью дознаться, кто ж это так весело пошутил. Жильцы двора с плохо сдерживаемым злорадством говорят, что не знают. Покалеченная машина уезжает, с квартиры выходит мужичок метр с кепкой, и с улыбкой устанавливает рельсины обратно...
P.S. Все это было прикольно ровно до того момента, пока я не представил ребенка, решившего покачаться на веревочке, про которого рассказала Пэйдж. Надо пообщаться с мужичком по ходу...

Все люди во все времена знали о существовании некой высшей силы, которая рулит всеми процессами на Земле и ее окрестностях. С самого рождения любой человек, от последнего изгоя до императора, чувствовал на себе Его внимательный взгляд, строгий и всепрощающий. Бог...он был повсюду. Он был в сказках, впитанных с молоком матери, он был в природных явлениях, необъяснимых с человеческой точки зрения, он был в самом воздухе, бесплотный, неосязаемый, но такой реальный. И с пещерных времен вся история человечества была неразрывно связана с великим Смотрящим, которого на этой земле представляло духовенство, посредники, ничтоже сумняшеся узурпировавшие все каналы связи со Всевышним. 
Мне говорят: человек - быдло, без внимания Смотрящего он не может сделать ни единого правильного шага. И только благодаря религии он достиг нынешней степени духовности. Мда...степень...та еще. Мне говорят: есть посредники, обращайся к ним, и будет тебе счастье. ОК, говорю я, но я хочу пообщаться с Ним, тем самым, кто декларировал, что мельчайшая пылинка живого для него важна, почему он отправляет меня к брокерам? Я ж не с брокерами хочу говорить...

Ладно я, пылинка от пылинки, лучшие представители человечества хотели того же самого. И когда они получили от посредников от ворот поворот, они пошли по своему пути. Они замутили ПРОГРЕСС. Они придумали воздухоплавательные аппараты, потом самолеты, которые летали все выше и выше, в конце-концов ракеты, летающие в те сферы, где и должен жить ОН, мудро-бородатый...хер там, никого не обнаружили. Потом они придумали телефон. Никто не звонит ОТТУДА. Придумали интернет, придумали мобильную связь, придумали уже все, что можно придумать...а Бог на связь так и не вышел.

 

И вот наконец-то свершилось... 

Отныне у каждого живущего есть прямая связь с Богом. Звоните. И да пребудет с вами счастье...:)

Только сейчас вспомнил схему. Звонок. "Игорь, привет, как дела? Это Миша Фельдман. Как погода в Одессе? Ты все на Хаммере ездишь? Как жена, как дочь, ей уже вроде годик скоро? Как в Крым съездили?" Ну и прочие подробности из личной жизни, знать которые могут только самые близкие люди. Поддерживаю беседу, будучи уверенным, что это брат жены моего бывшего директора Виктора Яковлевича, что живет ныне в Сан-Диего, штат Калифорния, мы с ним частенько общаемся, с В.Я. в смысле. Миша правда мне до одного места, я с ним и не разговаривал ни разу, но родственник друзей, поэтому остаюсь вежливым и корректным, даже любезным. И вдруг... "Слушай, я чего звоню-то, мой племянник Игорь приехал к вам в Одессу из Киева, у него неприятность случилась, в аварию попал. Да нет, слава Богу, легко отделался, и машину не очень сильно побил, сейчас на СТО. Но, понимаешь, у нас в Одессе кроме тебя никого нет, мне даже неудобно просить об этой мелочи...сколько? Да всего полторашка баксов, для тебя ж это фигня. А я через три дня прилетаю со Штатов, все тебе сразу отдам. Просто мальчику надо срочно в Киев возвращаться, мама больная...". Ты сейчас, конечно, ждешь рассказа, как хитроумный Блэки сразу всех раскусил? Нат, когда тебе вываливают целую кучу сведений о тебе, честно, ведешься на раз. Хорошо, что звоночек прозвучал, когда речь зашла о деньгах, не первый год на свете живу. поэтому попросив человека перезвонить позже, начал анализировать. То, что развод, почти ясно, но, блин, откуда у них все эти сведения??? Честно, когда он перезванивал, я тупо съехал, сказав, что денег нет, все еще думая, что вдруг это и правда Миша Фельдман, а в Америке была глубокая ночь, и перезвонить с проверкой я не мог. И меня все время глодал этот вопрос: откуда, откуда они все про меня знают? Про мою машину, поездки, детей, друзей, работу? Пока не пришел домой и не сел за компьютер...
Риторический вопрос: ты все еще не догадалась, откуда?

UPD. Может кто еще встречался с подобным. Два раза были прозвоны, типа в Киев приезжает сначала Безруков с творческим вечером, потом Дюжев, назывались фамилии моих киевских коллег по Ассоциации, говорилось, что они тоже взяли билеты, но выкупить их надо срочно. Поэтому мне предлагалось опросить всех своих одесситов, составить список желающих и перезвонить какому-нибудь другу в Киев, чтоб он мог передать за нас деньги. Первый раз дядечка звонил, так он прямо завозмущался, получив отказ: "Да Вы же не понимаете, это же Безруков, второй ряд, последние билеты остались, мы все для Вас, а Вы...! И Андрей Васильевич идет, и Владислав Дмитриевич, как это Вы не идете???". И трубку бросил с таким возмущением, как будто я его оскорбил:)).
Ну тут понятно, изучается сайт Ассоциации, обзваниваются все региональные представительства, называются фамилии руководителей, глядишь, кто-то и поведется...

Рассказ ПРО ЭТО великоват для коммента, пишу сюда. Был у меня некогда дружок закадычный Серега Кожин по кличке Свин, с которым мы по молодости чудили неслабо. Но Свинюга чудил еще чуднее, в результате на момент призыва в армию у него уже была условная судимость за хулиганку, и никакие другие войска, кроме доблестного стройбата ему не светили. А стройбат...ну вы в курсе, это такие элитные головорезы, которых любой враг страшится как огня, им потому даже автоматы не выдают. А выдают строго совковую лопату, с которой Серый и строил под Североморском дома для комсостава Краснознаменного Северного флота.
Вот знаете, я вам сейчас интересные вещи поведаю, граждане. Есть в христианстве Библия, у мусульман Коран, а в Армии Устав. Причем, как священное чтиво делится на Новый, Ветхий и прочие Жития святых, так и в армии тех Уставов была уйма, включая строевой, караульный и прочие, прочие, прочие... И сакральные эти тексты каждый рядовой, не совсем рядовой и остальной командный состав обязаны были знать наизусть, для чего в боевой подготовке отводились особые занятия по дословному сих текстов заучиванию. Я не шучу между прочим. Так вот, в самом главном Уставе, в самом первом параграфе были такие строки: "Солдат обязан стойко сносить все тяготы и лишения воинской службы".  И если вы думаете, что это фигуральное выражение, лишь на том основании, что сейчас в селах нашей славной неньки надо еще свинью хорошую военкому занести, чтоб семью на год с чем-то от лишнего рта избавить, то спешу заверить: в Советской Армии тяготы и лишения были вполне реальные, и заключались они в постоянной пахоте, муштре и полном отсутствии маминых пирожков и девичьей ласки, по крайней мере первый год так точно.  А если присовокупить сюда пресловутую дедовщину и долбоебизм особо продвинутых отцов-командиров, то картина становится совершенно грустной и совсем непохожей на бесшабашно-придурковатый фильм "ДМБ".
Вот для присноупомянутых отцов-командиров и были припасены доблестными стройбатовцами разные штучки типа той самой фантомной вони. Ордера выписывались еще до окончания строительства, и кто где будет жить, было известно каждому. Посему в кирпичной кладке стены квартиры любимого командира заранее вынимался кирпич, в выемку аккуратно клалось обычное куринное яйцо, после чего кирпич вставлялся на место, сверху стена штукатурилась и оклеивалась обоями. Примерно через месяц яйцо начинало генерировать самую ужасающую вонь, какую только можно себе представить, проникающую повсюду, ну и, естественно, этот тайник было невозможно обнаружить ни простукиванием, ни миноискателем, ни даже с помощью шамана по вызову. Не помогал ни новый ремонт, ни самая толстая штукатурка, единственный выход был - съезжать с квартиры нафиг и год в ней не появляться. Причем такие случаи были вполне реальны.
Еще классная была фишка - "заложить волчка". На стадии монтажа вентканалов в одном из них кирпичами выкладывалось некое подобие хитрой конфигурации свистка, и стоило чуть подуть с моря суровому норд-осту, как в квартире начинался такой жуткий вой, как будто все оборотни мира стояли за дверью и жаждали порвать в лоскуты счастливых новоселов. По свидетельствам очеслышцев, звуки эти натурально сводили с ума где-то за полчаса времени.
А вот "операция лом", смотрите, какая прелесть: в батареи ввариваются вместо труб ломы, красятся кисточкой в цвет, наступает зима, включают отопление...и что происходит? Правильно, теплоноситель упирается в лом и дальше не идет, температура в квартире сравнивается с наружной, и, что самое интересное, внешне лом, покрашенный краской, ну ни капли от стальной трубы не отличается.
Но больше всего мне понравился следующий прикол. Замполит с атомной подводной лодки получил от командования за правильно проводимую линию партии трехкомнатную квартиру в новом доме. Думаю, не стоит объяснять, что замполит, как и большинство принадлежащих к этому сословию, был редкостным пидарасом. Лодка ушла в автономку на год, жена получила ордер, и вселилась в квартиру без кормильца. Когда через год кормилец ступил на сушу, то первым делом озадачился вопросом: почему квартира по ордеру трехкомнатная, а в реале двух? Ну прикиньте, заходит чел в хату, начинает считать: раз - комната, два - комната...все, приехали. Выходит на улицу, задирает голову, начинает считать по окнам: раз - комната, два - комната, три - комната...ебануцца. Жена разводит руками, типа, что дали, туда и вселилась. А ларчик просто открывался. Свин сотоварищи заколебавшись бегать с носилками с пятого этажа, и резонно рассудив, что хозяин придет с морей не раньше зимы, сгрузили весь строительный мусор со всего этажа в одну из комнат, набив ее до потолка, после чего аккуратно заложили проем, поклеили сверху обои в ромашку, и были таковы. Дом сдали, все довольны, пошли строить дальше...:)
Институт стройбата ликвидировали уже лет двадцать тому. Но, честно, глядя на сегодняшние творения строительного гения 21-го века, хотя бы на примере новостроев поселка Котовского, почему-то кажется, что стройбат никуда не делся. Он есть, будет, и дело его живет...

И пусть тот, кто скажет, что рыжий здесь не похож на Тори Амос из клипа Crusify, пусть первым бросит в меня камень:)). Ван момент...плиз: А без смысла он токмо лишь потому, что о детище Дэйва Мастейна по имени Мегасмерть я могу писать километрами. И если меня никто не остановит, то эту хренову страницу впору будет переименовывать из Блэкиз блог в Мастейнз блог. Так что далее "Сама, сама, сама...":)

UPD. Не знаю, кто куда ходит 31 декабря, а мы с друзьями отныне ходим на "Щелкунчик":).
Вечная музыка, можно сказать сплошняком хиты. Танцоры на высоте, наконец-то детей танцуют дети, а не престарелые карлики. "Трепака" правда запороли (гусары, молчать!), но это была единственная лажа за весь спектакль. Ну а на Вальсе цветов оргазм был ожидаемым, но все равно приятным:). Если еще учесть, что я, как настоящий одессит был сегодня в Оперном первый раз после реставрации (да стыдно мне, стыдно!), то финал года удался. Тем более, что я и сам не чужд балетному искусству. Совершенно кстати вспомнилось, как юный Блэки через третьи дворы пробирался в Оленегорский ДК Горняков в балетную студию (не дай Бог пацаны увидят!), а встречным знакомым на их вопрос небрежно бросал через губу: "А, на бокс (плавание, футбол etc) топаю...":)
Начитался тут постов новогодних, все такие глубокие, чувственные, итоги, смурь, трэджик, сомнения, похуизм, ностальгия и прочая. Неужели и правда интернет суть сборище неудачников всех мастей? Неужели и я на протяжении  последних лет был оным? Да ну в жопу, даже думать не хочется. Конечно же все не так:). Отрыл тут прошлогодне-новогодний стих, помните может, вот этот:

Любимый праздник был когда-то. Но сейчас
со мною что-то явно не в порядке.
И с удивлением взираю я на вас -
людей в предновогодней лихорадке.

Все ищут счастье нынче в блеске мишуры -
на полках в супермаркете напротив.
Но, блин! Не радуют блестящие шары,
как в грустном бородатом анекдоте.

Что, в увереньях рассыпаться должен я -
мол, счастье и бабло нагрянут скоро?
Да в жопу все! Лишь пожелаю вам, друзья
не встретить Новый год у монитора.

Странно читать, ей-богу. Ничего общего с моим теперешним состоянием. Правда есть и оборотная сторона у этого у-м-и-р-о-т-в-о-р-е-н-и-я. Не пишется. Который день ловлю себя на мысли, что хочется только читать, писать же не то что ломает, просто кажется абсолютно ненужным, даже неестественным. Видать и правда счастлив, в кои-то веки:)

- Пап, а ты правда можешь стих сочинить про что угодно?
- Да нефиг делать! Заказывай.
- Вот про все, что скажу?
- Даже про квантовую физику.
- Ой, а че это?
- Какая разница...тему давай:)
- Нууууу...чё б тебе задать такое...даже не знаю...о! Указатель видишь?
- Ну вижу.
- Об-лож-ки...во, давай!
- Обложки, Обложки...ну, держи:
Топал муравьишка -
Тоненькие ножки
Из деревни Книжки
В городок Обложки.
Кутался, бедняжка
В зябкое пальтишко...
А тебе, Поляшка,
Жалко муравьишку?
- Вау, супер! Только грустно как-то...
- Какая жизнь, такие и стихи, дарлинг:)

Ну как бы принято ОБ ЭТОМ написать каждому уважающему себя блоггеру.
Сходил. Предварительно начитавшись Джедая и прочих гуру от синема-ареопага. Столько новых слов узнал, восемнадцать раз испытал острейшее чувство неполноценности и наконец-то в полной мере осознал всю степень собственной дремучести. Ну, думаю, а теперь в самый раз приобщиться к ВЕЛИКОМУ ИСКУССТВУ. И что сказать?  Картинка - класс! Даже если учесть, что у нас на Староконном такие картинки продаются по 15 гривен, с подсветкой изнутри, в ярко-кислотной гамме и даже почти с 3D-эффектом:))). А сюжет, звиняйте панове, говно полное. Сотый раз перепетая тема, давно в зубах навязшая. Но мы-то теперь знаем, что так и было задумано, это ж тем самым примитивом Кэмерон нас заманивает во вторую часть, где каааак грузанет нас по самые гланды невъебенным смыслом! Блажен, кто верует:). Ну вот. Смотрим мы муву значит, смотрим...и где-то через час мысль, зародившаяся в мозгу, обрела форму. Вот какую: ну бляха же муха, убей меня Бог, если я понимаю, на что все-таки были потрачены 15 лет работы и миллионы долларов США??? Не растекаясь мыслию по древу резюмирую - гора родила мышь. Сорри за примитив, мне, быдлу, простительно:)
К слову, был в 70-х годах в Сочи кинотеатр под названием "Стереокино"(совки тупые до красивого 3D не доперли). Так вот там я смотрел в тех же очках увлекательнейший стереоблокбастер aka "Таинственный монах" и вместе со всеме отчаянно визжал и уворачивался от каменюк, летящих прямо в зал. А впечатления детства, как известно, самые стойкие. Так что "Аватар" отдыхает...:)




И кстати, если кто из киевлян не в курсе, в районе Бессарабки тоже есть подобное заведение. Я сам там пару лет назад смотрел научно популярный фильм про Солнечную систему:)

В городе Оленегорск, как я неоднократно упоминал, с досугом было туго. Звезды легли так, что некто Игорь Ефремов, сын девушки с Вологодской области и уроженца Петрозаводска, столицы Карельской АССР, Славка (в девичестве Ярослав) Волох, потомок выходцев из села Вишня Городокского района Львовской области и Олег Гамидов, чей папа был реальным лезгином, непонятно как посеявшим свое все на Крайнем Севере, оказались в одной сплоченной компании. История умалчивает о материях. История вообще умалчивает обо всем. Но тем не менее, нам было по кайфу вместе.
Дело было в зачинавшихся 80-х. Не было наркотиков и ночных клубов, мажоры с лузерами учились в одном классе и частенько огребали от последних, еще не знавших, что они лузеры, реальных пиздюлей, а тру-байкеры гоняли по городу и окрестностям на явах и чезетах. Опостылевшие серые улицы, заключенные в рамки из таких же серых стен по вертикали и низкого неба и щербатого асфальта по горизонтали. Период полового созревания, кстати, был просран вчистую. В то самое время, когда наши свестники в Калифорниях дрочили на Плэйбой и сисястых одноколледжниц, мы строили ИЗБУШКУ.
А хули? Делать нехер. Времени - вагон. Контроля - ноль. Не, можно было пойти кого-то отоварить, снять бабло и круто оторваться. Но, блин же ж, позорный инстинкт самосохранения...короче. Мы решили построить избушку. В окрестностях станции Рудный Октябрьской железной дороги, что находилась километрах в пятидесяти от собственно Оленегорска. Почему там? А хер его знает. Как сейчас думаю, то была самая отдаленная точка от какой-то цивилизации, ибо дальше станции были все крупней и узловатей. А Рудный...не каждый товарняк там останавливался. Но там был залив Колозера, и жэдэ ветка огибала его как по циркулю. В это время состав сбавлял ход, и мы сначала скидывали с тормозной площадки товарного вагона, служившей нам салоном бизнес-класса, все, нажитое непосильным, а также спижженное на стройках народного хозяйства имущество, как то: печку-буржуйку, гвозди, битум и рубероид, выменянный у химиков за пачку чая, после чего благополучно катапультировались сами, разбивая колени и локти о гравий. Тащили это все на горбу в лес, рубили сосны и строили дом. И построили. Хоть речь сейчас не о доме.
Речь вот о чем. Заебавшись вусмерть после трудов праведных, глубокой ночью, поздней, запорошенной поземкой, осенью, подобно лесным братьям, невесть как оказавшимся в суровых северных краях, мы выходим из леса к железнодорожной насыпи. Рудный, шоб вы знали - это два одноэтажных барака для обслуги и сарай с инвентарем. Зала ожидания для ВИП-клиентов нет, как и зала ожидания для прочих слоев населения. Еле передвигаем ноги в предвкушении очередной ночевки в позе эмбриона между штабелями шпал. И...о чудо! Стоящий товарняк! В мгновение ока забираемся на тормозную площадку...это счастье! Через час будем дома! Настроение - радужней некуда...:)
На соседней ветке стоит состав на Мурманск. Рефрижераторы - такие белые ребристые вагоны, возящие разный замороженный хавчик.
Напоминаю. Рудный. Пять утра. Падает мелкий снег, ни души окрест. Тишина. Наш состав трогается и медленно начинает движение в сторону тепла.
Мимо медленно проплывают вагоны соседнего состава. В одном из них открытая дверь. Толстая баба из сопровождающих, нагнувшись раком, отрезает от замороженной туши мясистую ляжку. Реально пиздит соцсобственность, будучи в полной уверенности, что ни одна живая душа сейчас не видит ее антисоциальный поступок.
Ночь. Тишина. Медленно набирающий ход состав. Толстая жопа, открывшаяся взору.
Мы переглядываемся, и не сговариваясь, набрав полную грудь морозного воздуха, нестойным хором орем что есть силы: "Эгей, бляяяяядь!!!!!!"
Представьте себя на ее месте. Режете вы тушу. Ночью. В Рудном. И вдруг сзади...
Вопль, раздавшийся в обратку, будет стоять в моих ушах до конца жизни.

Получилось так, что езжу сейчас на машине с киевскими номерами, спасибо добрым людям. Причем за последние лет пятнадцать для меня это первый опыт подобного рода, после пятерки с номерами, выданными Калининским МРЭО славного города Питера, на которой я колесил в год моего прибытия в Южную Пальмиру. С тех пор все мои автомобили были зарегистрированы только в Одессе.
Гулял с малой по центру, усадил ее в машину, вручил в зубы чупа-чупс, дабы не уснула по дороге, поехали. Смотрю в зеркало, Эви, согласно сосательному рефлексу, вырубается на глазах. Ну, думаю, нехай поспит, запел "Потерянный рай", чтоб процесс шел быстрее. У Оперного сворачиваю на Ришельевскую, снизу, с Ланжероновской, пытаются вклиниться прочие участники дорожного движения. Еду по главной, "Засыпай, на руках у меня засыпай..." и все такое. Слева внаглую лезет 124-й, но ухоженный мерс-универсал бежевого цвета. Вижу его только боковым, смотрю на дорогу и в зеркало заднего вида, ничего не предвещает, как говорится. Уже на Ришельевской. В левое зеркало наблюдаю непонятную движуху сзади. Отчаявшийся мерс вылетает на встречную и давит на газ. Поравнявшись со мной, водитель, солидный мужчина в светлом костюме и галстуке, открывает окно и во всю глотку орет мне буквально следующее: "Такие жлобы бывают только в Киеве, понял???!", бьет по педали и с визгом улетает дальше.
Честно, сначала я вообще не врубился в ситуацию, думал, он ко мне за поддержкой обратился, в деле порицания неведомых киевских жлобов. Потом отдупляюсь, и понимаю, что речь ОБО МНЕ!
Зреет мысль. Всегда уважал других участников дорожного движения и особо не борзел. Теперь аллес. Буду чмырить на дорогах всех. Пусть все знают, какие уроды к нам из Киева наезжают:)))

Стихи в предыдущей заметке принадлежат Владимиру Морозову. Земляк моего отца из Петрозаводска, сокурсник Роберта Рождественского по Литературному институту, очень талантливый, красивый, всеобщий любимец, романтик, подающий огромные надежды на будущее. Погиб в 1959-м в возрасте 25 лет. Попал под поезд. Ныне плотно забыт, в интернете не представлен никак. Приведу по памяти то что помню, сорри за несистематизированные отрывки.
...............

Мир на земле. Газетный ворох
Вещает с каждого листа
О том, что наш вчерашний ворог
Сладкоречивым другом стал
Но если, пряча взгляд колючий
Дает нам руку друг такой
Мы все ж следим на всякий случай
За непротянутой рукой.

...............

Туман над озером клубится
И месяц в нем повис, дрожа
Как сжатое в руке убийцы
Кривое лезвие ножа.

...............

То колотится в дверь норд-ост
То стучится в окно зюйд-вест
И на сотни торосных верст
Ни единой души окрест
Только снег, да крупицы звезд

Дверь, закрытая на засов
Люди спят у потухших ламп
Воет стая голодных псов
Лед кромсая когтями лап.

...............

Ты чистоту душевную пронес
По жизни, как в закупоренной вазе
Брезгливо отворачивая нос
От иногда встречающейся грязи.

..............

И ты испугался этого
Удела не для убогих
Хоть многими и воспетого -
Доступного не для многих.

...............

СОСЕДКА

Опять о тебе проявляя заботу
Которая вовсе тебе не нужна
Соседка ладонью прикроет зевоту
И скажет, что больше ты ждать не должна

Не пишет? Измена. А как же иначе?
Тебе тяжело? Полегчает, поплачь
Докажет она, что твои неудачи
Живут в продолженье ее неудач

На опыт, который накоплен годами
Сошлется, злословя о нравах мужчин...
Родная! Не верь седине этой дамы
И мудрости ложной глубоких морщин

Сегодня, твои разделяя печали
Она над твоей причитает судьбой
А вот я вернусь - и соседка едва ли
Твое ликованье разделит с тобой

Я дверь распахну, я найду твои руки
И губы, которыми бредил во сне
Глаза у соседки твоей близоруки
Она, отступая, наденет пенсне

Ссутулясь, промолвит невнятное что-то
И вливши в себя валерьянки глоток
Откроет альбом с пожелтевшими фото
И будет сморкаться в промокший платок.

...............

Так что же со мной случилось
С какой это стати мне
Негаданно ты приснилась
В нелепом тревожном сне?

А после ты снилась чаще,
И так вот, в один из дней
Мечтой о возможном счастье
Вдруг стала в душе моей.

Но ты не узнаешь только
Про трудные эти сны
Мы слишком знакомы долго
И слишком давно дружны.

...............

ПОЛЫНЬЯ

Из кустарника вышла, от лютого холода зла
Вскинув острую мордочку, жадно понюхала воздух
Красноватою змейкой по льду к полынье поползла
Было небо над ней в посиневших от холода звездах

Замерзает река. Только там, посредине реки
В почерневшей воде обмороженный месяц искрится
Да вблизи от него лихорадочно чертит круги
Одинокая утка, на юг опоздавшая птица

Три недели назад на лету ей подбили крыло
Три недели назад улетела последняя стая
Настают холода, а вокруг непривычно бело
Отступает вода, неожиданно льдом обрастая

С каждым часом все уже седой полыньи полоса
Птицу больше не греет пушистая серая шубка
Красноватою змейкой юлит по соседству лиса
Видно по сердцу зверю мороза недобрая шутка

По-собачьи присела, и лапкой слегка почесав
Белый клинышек шеи, на детский нагрудник похожий
Замерла в ожиданьи - в каких-нибудь четверть часа
Зарастет полынья ледяною добротною кожей

Но в минуту, когда незамерзшей воды на реке
Стало столько, что впору исполниться плану лисицы
Что-то крикнув картаво на птичьем своем языке
Окунулася в воду невзрачная серая птица

А мороз, наступая, над ней запаял полынью
Ветер снегом засыпал. Как холодно, пусто и немо!
И лиса, пробираясь в лесную чащобу свою
По-собачьи облаяла звезды далекого неба...

...............

Я знаю, от слепой хандры устав,
Как от изжоги пить не станешь соду.
Душа, как ревматический сустав,
Порою ноет в мерзкую погоду.

...............

Как видишь, все просто, без затей. Но это та простота, что дорогого стоит. Льется, как песня.

Поздняя осень. Колотун, мерзкий всепроникающий ветер гоняет по черному асфальту грязные обрывки листьев. Холодный дождь каплет за шиворот, заставляя передергиваться и вполголоса материться. Лужи и грязь на улицах. Лужи и грязь на душе. Одинокие прохожие бегут, прыгая через лужи, как мокрые нелепые кенгуру, проклиная осень, забыв, что еще совсем недавно...



По липкой грязи медленно скользя
Бредешь ты. Мелкий дождик в спину лупит
Такие вечера любить нельзя
Такие вечера никто не любит
Темно и беспросветно впереди
Лишь тот желать такой погоды может
Кто вынужден границу перейти
И тот, кто руки на себя наложит
Сутулясь чертыхаешься, идешь
Не бодрствует, не спит осенний город
Рукой за шляпу держишься, и дождь
С намокшей шляпы падает за ворот…
(с)

А я еду по городу в сухой и теплой машине. В большой машине, которой чихать на лужи, бордюры и колдобины. Яркий свет ксеноновых фар освещает весь этот беспредел на улице, а у меня, в моем мире, спокойно и хорошо. Приборы излучают приглушенный лунный свет, в колонках играет Dire Straits, где-то впереди тихо урчит двигатель, вращая огромные колеса, и мне абсолютно плевать на тот вопиющий неуют снаружи. Кайф…